母亲节

淡淡如绿豆，无味似白水。 时光流转，岁月匆匆，忽然觉得人间已晚，山河已秋，红颜不再。 时间从我的生命里偷走了她的美丽，它走得悄无声息却不小心留下了痕迹。 逐渐齐平的身高，很少会有的孩子气和用染发剂拼命掩藏的白发，桩桩件件将母亲的操劳讲与我听。 母亲，或许是唠叨的代名词。我曾记得冬日天冷时，她鬓边挂着未融的霜雪一边搓手一边叫我添件衣服；我曾记得，她极快的拿起面包一边夺门而出一边大喊着要我带面包吃；我曾记得，她在云雾缭绕中穿梭一边翻炒锅里的菜一边招呼着我吃晚饭。 母爱，或许是蝉鸣聒噪的炽热盛夏里一碗清凉的绿豆汤，清凉绵软里透着香甜欢悦。 母爱，或许是月落星沉的沉闷黑夜里一束熹微的晨芒，划破黑暗拨开云雾。 母爱，或许是阴雨连绵的梅雨季里一把静默的伞，在阴雨里撑起一片晴天。 母爱，或许是林寒洞肃的寒冷冬日里一杯温暖的白开水，索然无味里透着涓涓暖流。 绿豆汤清甜，白开水无味。或许这就是母爱，浅淡寻常，无处不在。 我不是朱自清，不能刻画出母亲的背影；我不是肖央，不能弹奏出母亲的旋律；但我是她的女儿，不会践踏她用无数个清晨让我明白的真理。 我想，我可以为她写诗，写下无数个单调却生动的四季；我想，我可以为她作传记，记录下无数个细微而晦暗的惊喜。